Habitar lo deshabitado. Llenar el vacío. Deshabitar lo habitado. Vaciar lo llenado. Nada empieza donde acaba, aunque cada fin inicia algo. Un inicio que es un continuo. No un punto y aparte, sino un eterno punto suspensivo.

Hay un lugar deshabitado que está habitado por el movimiento constante de la Vida. Un lugar que pretendemos que sea fijo. Perfecto. Estático. Donde el desorden no tenga cabida. Donde la imperfección sea un error de imprenta. Donde lo incorrecto sea desterrado de lo artificialmente correcto.

La Perfección es el «todo incluido». Es el Caos bailándole a la Paz. Y en la Paz. Y siendo la Paz.

Un lugar deshabitado de juicios, pero que le dice SÍ al juicio. Un lugar deshabitado de creencias, pero que le dice SÍ a cada una de ellas. Un Cielo que no tiene puertas para abrírselas ni cerrárselas a las nubes que se dibujan en Él. Un Océano que se saca del gorro unas olas vestidas de VaiVén.

Nubes, olas, cuerpos, personas. Que llenan, que habitan, que pasan, que laten. Lo que no puede ser visto ni acariciado ni olido ni saboreado ni escuchado ni sentido. Pero sí percibido por nada ni por nadie. Sí intuido en nada. Y en nadie.

Mi lugar deshabitado. Que tiene aroma a Misterio. Que tiene un tacto Eterno. Que no puede ser perdido. Ni encontrado. Porque ES todo. Y ES nada. Porque ES…

Mi lugar deshabitado. Repleto de hábitos vagando por su espacio infinito. Que se caen y se rompen en mil pedazos. Que se levantan siendo otros.

Mi lugar deshabitado. Que no puede ser escrito. Ni descrito. Pero que SÍ se puede escribir en Él. Y borrar lo que se ha pintado. Y lo que ha quedado en el tintero. Y lo que respira en el imaginario.

Mi lugar deshabitado. Que no puede ser conocido. Pero donde sí cabe todo el conocimiento. Habido y por haber.

Porque sólo lo deshabitado puede ser habitado. Porque sólo lo habitado puede habitar en lo deshabitado.

No son dos. Es UNO. Un UNO que no es un número. Un UNO que ni siquiera ES.